Как и обещал выкладываю свой самый массивный труд. Массивный как по объёму\стилю так и по смысловой нагрузке. Возможно, кому-то понравится) Итак, поехали!
БАЛЛАДА
Часть первая
Стояла тёплая безветренная ночь,
На чистом небе звёзды серебрились
И с ними месяц, как шаман, точь в точь,
Сны ворожил, что на земле приснились.
Над миром благодать и тишина,
Лишь шум листвы чуть слышен над землёю.
Завоет волк, иль ухнет где сова
Да изредка, как призрак под луною...
Дорога в город, лёгкий ветерок
Как по реке, дорожной пыли волны гонит.
И одиночества прохлада как порок
Весь мир ко сну чуть уловимо клонит...
Дорога серо-рыжей полосой
От города до города петляет,
Подобно летописцу, взяв перо,
Она шаги столетий подмечает....
Вот в летописи новая строка -
Бродяга возникает на дороге.
Лишь очертания его видны пока
И очертания его весьма убоги.
На свет луны выходит неспеша -
С котомкой за спиной, в плаще да с лютней...
Пророк? Скиталец? Вольная душа,
Поддавшаяся слабости минутной?
На посох опираясь он идёт,
Не скажешь сразу стар он или молод.
Что ищет он, и что в дороге ждёт?
Удачлив он иль мучит его голод?
Кто он такой? Веселие толпе,
Что струны лютни под куплет перебирает?
Иль летописец, что урок даёт земле,
Чью мудрость поколений внёс в скрижали?
И вот дорога, свой окончив бег,
Бродягу привела к воротам в город -
Ворота заперты, под ними человек,
Над ними флаг, на флаге вышит молот.
Тот человек (заметно сразу) на посту -
Осанка, выправка в нём выдают солдата.
Бродяга с лютней тихо подошел к нему
И поприветствовал привратника как брата...
Часть вторая
И стражник у ворот ему сказал:
"Бродяга, убирайся!" "Я тут лишний..."
Подумал он и тихо заиграл,
И музыкой взывал: "Услышь, Всевышний!
Ответь, Господь, иль, Сатана, ответь
За что живу на свете как проклятый,
За что собою мну земную твердь,
В толпе не видя родственного взгляда?
За что я изгнан из родимых мест,
За что стою в одном ряду с ворами?
Ответьте, боги, это ли мой крест,
Иль на до мной потеха между вами?
Ответьте, ведь молитвами вас чтил
Да беды принимал, как испытанья,
И всех давно, как писано, простил,
В пути хранил покой да покаянье...
Безгрешен был - не крал, не убивал,
Отца чтил, мать, хоть с детства их не видел,
Вам славу возносил, да зависти не знал...
Всегда в себе пороки ненавидел...
Их ненавидел... Нет... Скорее не любил -
В молитвах их искоренить пытался...
И как, Отец небес, ты обо мне забыл,
Ведь я так угодить тебе старался?
А ты над нами, будто бы шутник,
Смеёшься, наблюдая с небосвода!
Кругами водишь, а путь напрямик
Указываешь тем, в ком нет свободы!
Сейчас молчишь! Уходишь от ответа?
Тебя б сюда..." Тут враз он замолчал,
Ведь шел к нему с небес в лучах рассвета
Крылатый образ, излучающий печаль...
Оторопел бродяга видя это -
Так много он наговорить успел,
И онемел теперь, в колонне света,
Боялся, трепетал - он жить хотел...
А гость тем временем на землю опустился,
Сложил крыла и вдаль направил взор,
Свет приглушил, к бродяге обратился:
"Сим обращеньем в небе вычерчен узор..."
Часть третья
"Над нами, стало быть, грозе родиться,
Как и всегда: ответ проклятью - дождь...
А замечал ли ты, что тем дождём напиться
Хотят всё больше? И теперь ты капель ждёшь..."
Тут гость прервал на миг свою беседу,
Взглянул он ввысь и вновь заговорил:
"И вот я здесь... Ты чувствуешь победу?
Зачем воззвал ко мне?" бродягу он спросил.
И тут скиталец, что как одержимый
Совсем недавно небо проклинал,
Страх отогнал и, словно страж незримый,
По воле духа на колени встал...
И, осенив себя крестом три раза,
Набрался смелости и тихо произнёс:
"Ответь мне, призрак, почему я связан?
За что я в жизни пролил столько слёз
За что живу я здесь как в наказанье?
Мне крест на плечи непосильный возложил!
Иль, если это мне как испытанье,
То жизнью прожитой я дар не заслужил?"
"А справишься ли ты?" гость снова оживился
"Ведь это больший крест, чем тот, что ты несёшь..."
"Я к трудностям готов! На это я решился!
Готов его нести!" гость просьбе внял: "Ну что ж..."
Направил к небу руки - повисла тишина...
Вдруг вмиг раздался гром, да тучи с неба в землю,
И голос прозвучал, подобный на ветра:
"Пусть будет так! Бродяга, гласу внемли!"
Скиталец ищет образ - не видно ничего,
Лишь ветер кожу рвёт, да глас терзает душу:
"Прими же этот дар искусства для того,
Кто духом волен жить, для тех, кто волен слушать!"
Закрыв на миг глаза, сберечь обет поклялся -
Свои глаза открыл - а гость уже исчез,
И образ тот теперь иллюзией казался...
И тихо-тихо дождь пошел с небес...
Бродяга мысли эти враз откинул -
Ведь день настал, а значит - город ждёт!
Взмахнул главой, мешок взвалил на спину,
К дороге вышел - видит, люди у ворот...
Часть четвёртая
Те люди, видно сразу, не министры,
Не рыцари и, даже, не купцы,
Простой народ - бродячие артисты...
Не рукотворны в жизни их венцы...
И вот подходит он к толпе единых,
Что толпы многих веселят день ото дня.
Приветствует он их, в игре неудержимых,
Подобных мотылькам в плену огня:
"Что привело вас в этот город славный?"
"Дороге этой беззаветно мы верны!
Ведёт по миру нас сей путь желанный...
Парим концертным шумом вдоль земли...
Теперь в пути случилась остановка -
Войти не можем в город, не велят
Открыть ворота и впустить чертовку,
С которой встретиться в дороге каждый рад!
Ей песня имя, воля и свобода,
Прохлада ветра, пыль земных дорог,
Судьба, удача, все четыре поры года
И север юга, запада восток..."
"О вольные гонцы, небес осколки, стойте!
Дорогу вашу я сквозь стену проложу,
Откроют нам врата! Но не молчите, пойте!
Ведь по земле ходил, но по небу хожу!"
И словно рыцарь шел на бой бродяга,
В руках нёс лютню, что меча сильней,
В глазах его блестела та искра, отвага,
Он стражу покорить хотел мелодией своей...
И с воином-солдатом поравнявшись
Его спросил: "Позволите ль сыграть?"
И стражник вновь сказал, над ним уж посмеявшись:
"Ты, видно, непонятливый? Зачем пришел опять?"
Ответа не дождавшись тот заметил,
Что повторять два раза не с руки,
Меч обнажил, уже удар наметил...
Вдруг звуки с лютни потекли как ручейки...
И заиграл скиталец, как художник,
Что только начал будущий шедевр!
И стражник видел, что нельзя и всё, что можно -
От облаков и до неведомых земель...
Часть пятая
Завороженно он смотрел в лицо бродяги:
"Как мог я вас, маэстро, не узнать?
Ведь проситься душа в полёт при струнном шаге!
Похоже, на посту я свет стал забывать!
Позвольте пригласить с концертом вас в наш город!
Эй, вы! Открыть врата!" - солдатам крикнул он.
Решетка вверх пошла, играл на флаге молот
И пела лютня небу сквозь колокольный звон...
Подумал вдруг скиталец: "Я большего достоин!"
И с новой силой он по струнам ударял
И на глазах толпы тот закалённый воин
Счастливей становился, хоть счастья и не знал:
"Вы просто гений, даже нет... Министр!" -
Солдат вдруг поклонился до земли.
Тем временам бродячие артисты
У города простились и вошли.
Лишь воин у ворот стоял с бродягой,
Тот, с лютней, обезумев, всё играл:
"Сейчас себя не чувствую собакой,
А раньше человеком не считал!
И вот теперь во мне министра видят!"
"О, мой король!" - упал привратник ниц...
"А ведь вчера ещё меня он ненавидел!
Такой вот поворот в огнях зарниц..."
Скиталец всё играл, играл безумно...
В сплетеньи рук высокие лады...
Играл прекрасно, вдохновенно... Неразумно...
И жар огня сменил покой воды!
"Вы не король, вы - Бог!" - чуть не рыдал он
От счастья... Дзинь! - и лопнула струна...
Заклятье спало - улетело паром...
Замах меча... Удар... И тишина...
Бродяга рухнул в пыль на ту дорогу,
Что родила его и ныне приняла,
На ту, что истоптали его ноги,
На ту, что дар ему тот благостный дала,
Да крест тот был скитальцу непосилен -
Вскружил главу, да затуманил взор...
...Бывает так, благих желая истин...
Незрима грань: триумф или позор...
Может, даже есть смысл её куда-нибудь опубликовать в журнал какой-нибудь
