Войти на сайт

Авторизация, ждите ...
×

ТЕМА: Повесть "Писатель"

Повесть "Писатель" 3 года 9 мес. назад #83888

  • darkwork
  • darkwork аватар
  • Вне сайта
  • Заблокирован
  • Factory of Evil
  • Сообщений: 244
  • Спасибо получено: 126
Отрывок моей повести, над которой я в данный момент работаю (может кого и заинтересует):


П И С А Т Е Л Ь

Повесть












От автора:
События повести пересказаны автором
от лица человека, непосредственно участвующем
в происходящих действиях.
Записи велись автором со слов очевидца, а также
использовались выдержки из его дневника.
Все персонажи повести являются вымышленными
и совпадения с реальными личностями и
событиями автор просит воспринимать случайными.


Писатель

Повесть

Предисловие
После моего переезда на новую квартиру прошла неделя. Сегодня 14 сентября 1997 года и я продолжаю вести свой дневник. С тех пор как я приехал в это тихое живописное место на окраине города, ничего интересного со мной не происходило. Я все так же работаю над моим новым
романом, черпая вдохновение из дневных прогулок по красивейшему парку.
За все это время я даже не знакомился со своими соседями. Мне это было не интересно. Но вчера ночью произошел случай, который взбудоражил мое воображение, и даже сегодня мне еще не по себе. Я записал вчерашнее событие в дневнике:
3 сентября, суббота, 1997 год
«…придя домой после прогулки я принял душ и на скорую руку поужинав, сел за работу. Я написал несколько страниц, и вскоре меня поборола легкая усталость, и я решил прилечь и часок вздремнуть. А затем снова писать книгу. Я не знаю сколько времени я проспал но когда я открыл глаза в комнате уже было темно. Я зажег ночник и посмотрел на часы на столе. Они показали без пяти двенадцать. Почти полночь. Вдруг я понял что разбудило меня. В мою стену стучались. С небольшой периодичностью, как будто забивали гвоздь. По звуку молотком. Я не придал этому значения и сел за стол. Но стук не прекращался. Стучали все сильнее и сильнее. «Кому посреди ночи ударило в голову занятся ремонтом?»-мелькнуло у меня в голове. Этот стук стало уже невыносимо терпеть и я решил пойти поговорить с этими строителями-соседями. Я накинул ветровку, шлепки и вышел в подъезд. Соседняя дверь была приоткрыта, но абсолютная тьма зияла в дверном проеме. Выключатель я нащупать не смог и сходил к себе за фонариком. Зайдя в соседнюю квартиру я осмотрелся. Коридор был полностью пуст, голые стены, голые полы. Я медленно прошел в комнату, из которой раздавался стук…Но в ней никого не было! Я осветил помещение фонариком и первые секунды был очень изумлен. Все стены этой комнаты были усеяны забитыми гвоздями, а на полу лежал молоток. «Что за психи?!»
Где же хозяин квартиры? Наверное он скрылся услышав меня когда я первый раз заходил в помещение без фонарика. Я не захотел тут больше оставаться и направился к себе домой. Больше сегодня ночью стук меня не потревожил…»
4 сентября, воскресенье, 1997 год
«Сегодня я хочу выяснить все о моем соседе, который настукивал вчера ночью. Небезопасно жить на одном этаже с психом, который по ночам устраивает подобные деяния. Пройдя по этажам я застал дома только одну соседку- старенькую бабушку, которая жила одна на первом этаже дома. Поговорив с ней, я удивился еще больше. Оказывается, в этой квартире на моем этаже уже два года как никто не живет, а прежний хозяин квартиры пропал без вести. Я не стал рассказывать ей о вчерашнем происшествии, но будучи в здравом рассудке я понимал что кто то там вчера был. Либо меня разыгрывали, либо какой то больной изливает свою злость, забиваю по ночам гвозди в стену. Я поднялся на свой этаж и подошел к соседней двери. Она была плотно закрыта. Я подергал за дверную ручку. Бесполезно. Что же это?! Значит кто то ходит в эту квартиру ночью и как ни странно у него есть ключи от двери. Может, даже это объявился прежний хозяин. Караулить его у двери весь день было бы бестолковым занятием, и поэтому я отправился гулять в парк решив наведаться к моему соседу вечером.»

15 сентября, понедельник, 1997 год

«По моему я задремал в кресле…Мне снился какой-то сон, не могу вспомнить о чём он. Это всё погода. За окном сильный ливень. Это он вынудил меня укрыться под крышей. И затем склонил в сон. Настенные часы показывают уже за полночь. Теперь не усну- уже выспался. Напротив меня беззвучно мелькают люди в телевизоре. Какой то спортивный канал. Чем бы заняться? Мне по прежнему не давал покоя мой сосед за стеной. Меня разбирало какое то нездоровое любопытство. Но в то же время я знал что это может быть опасно. А если он душевно больной? Или наркоман какой-нибудь? Но тогда тем более нужно вызвать соответствующие органы. Пойду посмотрю в дверной глазок, он как раз позволяет видеть соседнюю дверь.. Взглянув в него я долго тёр себе глаза. Думал что спросонья. Но я всмотрелся ещё раз. Что за бред!? Двери в соседнюю квартиру вообще не было! В дверном проёме зияла тьма!
Как будто её аккуратно сняли с петель. В моей голове попыталось всплыть рациональное объяснение этого, но страх преобладал над здравым умом. Но ведь может правда кто то затеял ремонт в этой квартире и решил например просто поменять входную дверь. Но мне уже не было покоя. Этого не могло быть. Как и в прошлый раз я вооружился своим маленьким карманным фонариком, накинул ветровку и шлёпки, и вышел в подъезд…»
- Нет интриги, понимаешь? Совершенно нет захватывающего дух и заставляющего стыть кровь в жилах, сюжета! Ты просто описываешь череду событий, которые происходят непонятно где, непонятно когда.- отхлебнув глоток горячего и терпкого крепкого кофе, мой издатель Алексей Новиков нервно поёрзал в своём кресле и бросил кипу листов на массивный дубовый стол.
- Но это только начало…-я попытался было возразить Алексею.
- И что? Читатель должен уже с самого начала погружаться в атмосферу читаемой книги. Она должна с головой завлекать его, ты бы сам стал читать свой роман? Только скажи честно. С точки зрения читателя.
- Ну… Скорее всего нет. Я реалист по жизни. А мой рассказ по большей части вымысел. Я люблю истории основанные на реальных событиях, происходящих когда либо.- я взял в руки несколько листов и стал пересматривать их.
- Это всё бред!- Алексей выхватил у меня из рук эти бумаги и снова бросил их на стол поверх остальных. -При чём здесь реальность? Можно для красного словца приписать «основано на реальных событиях». И что? Это прибавит роману шик и блеск? Нет! Ты сам это знаешь.
- И какие будут ваши предложения?- я понял что этот разговор не принесёт особой пользы. Была уже глубокая ночь. Я сидел в кабинете у моего издателя и мне порядком надоела эта критика. Я мысленно уже был дома.
- Никаких! Надо работать! Нужен сюжет! Я его не вижу! –было видно что Алексей тоже устал и явно не хотел думать сейчас о моём романе.- Сегодня вторник. Так…Ну давай до понедельника ещё поработай, а в понедельник с утра сразу ко мне, сроки поджимают, мне нужно представить уже более или менее готовый материал. В общем ты всё понял. Если что звони.- он встал, пожал мне руку и направился к вешалке, стоявшей в углу кабинета Новикова.
Я торопливо сложил разбросанные по столу бумаги, в одну стопку и поместил их в свой кейс. Затем встал из за стола и подошёл к Алексею. Он уже успел одеться и ожидал меня, для того чтобы закрыть кабинет на замок.
Выйдя на улицу мы ещё раз попрощались и каждый пошёл своей дорогой. Была светлая октябрьская ночь. Моросил мелкий дождь. Погода безветренная, очень тихо, ни души. До моего дома от издательства было примерно минут пятнадцать ходьбы неторопливым шагом. Я на ходу стал обдумывать варианты изменений начала моей повести. В голове я мысленно прокручивал возможные вариации развития сюжета. Но…Есть одно «но». На тот момент я не знал, что это уже бы ничего не изменило. Как бы я не старался. Историю нельзя переписать. Повесть уже написана. Но не мною…
* * *
Пустота. Если внимательно всмотреться в неё можно очень многое увидеть. Ведь пустота была в начале. И в конце. А в миниатюрном промежутке где- то, если напрячь до слёз глаза, есть возможность разглядеть гаснущее пламя свечи. Это и есть наша жизнь. Так же и в книге у Писателя. Он никогда не перестаёт писать. Он отвлекается только на доли секунды чтобы обмокнуть очередной раз гусиное перо в чернильницу. И как раз в этот момент обрывается чья то жизнь. А мы ищем причину, виним в смерти себя или болезнь. Всё гораздо проще. Просто Писатель пишет нашу с вами жизнь. Это его работа. Нелегкий кропотливый труд- так сам Писатель отзывается о своей деятельности. Но самое обидное в его работе, это то что как бы он не старался, листы в Книге и чернила всё равно кончаются. И вот тогда то ему приходится придумывать как лучше закончить свою летопись. Какую концовку подобрать. Может солнце погасло? А может глобальный экономический кризис, а озоновые дыры? Нет? Или таяние ледников, влекущее за собой повышение уровня воды. Ядерная война. Вот. Какой конец вам нравится больше? А год? 2020 или 2666? Какие цифры вам по душе? Так что я совсем не завидую участи Писателя. Такая огромная ответственность. Не так ли? Править судьбами миллиардов. Хотя с другой стороны…Очень уморительно знать что от тебя абсолютно ничего не зависит. А ты строишь планы. Создаёшь семью. Копишь на машину, квартиру, создаёшь свой бизнес. Создаёшь свой собственный микромир. Смотришь новости, читаешь газеты и даже иногда веришь в то что новая волна кризиса съест твои счета в иностранном банке. Вы никогда не задумывались что же всё таки такое душа? сознание? воля? С научной точки зрения уже всё давно объяснили. А у них вообще всё так просто. У учёных. Всё можно объяснить с научной точки зрения. Если что то не понятно -не вопрос! Сейчас выявим формулу, она всё объяснит. Душа- сгусток энергетики, мозг- кучка нервов. Всё элементарно. И они верят в это, надувая щёки . А я не собираюсь. По моему только тот кто устроил всё это происходящее, может сказать -что есть наша жизнь…
* * *
…Я постепенно стал терять связующее звено цепочки событий происходящих со мною. Всё как будто в сером свинцовом тумане. Я пытаюсь вспомнить хотя бы какие то отрывки из прошлого но всё тщетно. Как будто живьём вырвали кусок жизни из памяти. Эти картины на стенах тоже совершенно не о чём мне не говорят. На одной из них нарисована девушка. Она смотрит в зеркало, но как ни странно лица её абсолютно не видно. Оно затушёвано тёмным цветом. Можно только рассмотреть её длинные чёрные волосы. На другой нарисовано какое то живописное место, то ли лес, то ли парк. А на третьей совершенно что то непонятное. Создаётся впечатление что этот холст писал душевно-больной. Картина полностью выполнена в тёмнокрасных тонах, но изображения на ней явно сумбурны. Здесь можно разглядеть что то похожее на крест, ниже креста открытая книга, на переднем плане множество обезображенных людских фигур. Такое ощущение что они молятся этой книге и в то же время корчатся от невыносимой боли. На заднем плане изображены какие то знаки или символы, очень напоминающие древний забытый язык.
Больше кроме этих картин, в комнате, в которой я находился ничего не было. Голый пол, стены, потолок. И только одна деревянная дверь в углу комнаты. Она была плотно закрыта, явно заперта снаружи. Но подождав ещё пару минут я подошёл к двери и дёрнул за ручку. Она с легкостью открылась.
Дверь вела в коридор жилого дома. На мой взгляд это была обычная жилая квартира. В коридоре стоял деревянный трельяж с большим высоким зеркалом. На полочке в коридоре стоял красный стационарный телефон с дисковым механизмом На полу постелен ковёр ведущий, видимо на кухню. Перед поворотом на кухню была ещё одна дверь, скорее всего в спальню или зал. Я направился в сторону кухни и… меня даже передёрнуло от неожиданности. Вдруг резко зазвонил телефон. Даже реально не осозновая, я машинально подошёл к аппарату и быстро взял трубку.
- Алло! Роман? –из трубки раздался хриплый голос.
-Да… я вас слушаю. -я неуверенно ответил.
-Алло! Алло! Роман? Ты что молчишь?!
-Я не молчу. Вы не слышите меня?
-Да что такое?! Ксения, это вы? Позовите Рому к телефону!
-Да я у телефона!- я начал нервничать. Может аппарат сломался?- Алло! Вы меня не слышите?
-Аллооо! Ладно я перезвоню.
В трубке послышался треск а затем голос поглотила мёртвая тишина. Что такое?! Видимо что то с телефоном. Когда я положил трубку мой взгляд упал на зелёную тетрадь лежавшую на комоде. Она была вся истрёпана, местами засалена и в каких то тёмных пятнах. Ещё некоторое время я осматривал её и в конце концов интерес переборол меня и я открыл тетрадь. Это оказался чей то дневник с последовательной хронологией. Но первые листы были вырваны и дневник начинался со следуещей даты:
13 октября, понедельник 1997
«… Я до сих пор нахожусь в немыслимом шоковом состоянии. С тех пор как погиб мой товарищ и работодатель Алексей Новиков я не нахожу себе места и занятия, которое бы облегчило моё существование. Его смерть была совершенно неожиданной в моей жизни. Вечером 10 октября мне позвонила его жена и рассказала невероятно ужасные вещи. Её голос был абсолютно спокойным, как будто ничего и не произошло. Она поведала мне об этой трагедии с подробным изложением всех деталей смерти Новикова. Алексея нашли повешенным в своём кабинете примерно в 8 часов вечера 10 октября этого года. Причины самоубийства остаются неизвестными. В этот же вечер его жена позвонила мне и сообщила о трагедии, произошедшей с её мужем…»
И как только я дочитал эту строчку моё сознание как молния пронзила проявившиеся тут же перед моими глазами картина. Я вспомнил…Как снежный ком в моей голове стали всплывать воспоминания, и из них образовываться происходящая истина. Я отчётливо вспомнил что перед смертью Алексея, я был у него в кабинете. Мы обсуждали с ним мой новый роман. И … Алексей был не в восторге от моей рукописи. Это был… Вторник если я не ошибаюсь, 7 октября. Но… 10 октября он повесился. Дневник начинается с 13 числа. Однако листы перед этой даты вырваны или вырезаны…Так… Мне нужно знать какой сегодня день. И… интересно кто звонил мне сейчас? Может ошиблись номером. Хотя голос до боли знаком. Этой хрипотой… Не может быть!.. это бред. Ещё мгновение и я готов был бы поклясться что пару минут назад я разговаривал с моим издателем! Но это невозможно…Его больше нет в живых…Так. Ладно. Не будем терять здравый смысл. Нужно выяснить какой сегодня день. И почему я ничего не помню?! Раньше такого никогда не было! С каких пор у меня провалы в памяти? И..этот голос в голове. Я отчётливо слышу его. Но не могу до конца разобрать что он говорит. Мне явно срочно нужно посетить психиатра. Иначе я вообще запутуюсь в днях прошедших и грядущих. Я прошёл прямо по коридору на кухню. Здесь на стене по моей логике и всплывающим в голове образам должен был висеть отрывной календарь. Посреди кухни стоял большой прямоугольный деревянный стол. Он был чист и на нём ничего не стояло из кухонной утвари. По правую и левую сторону стола стояло по два табурета. Вдоль левой от стола стены располагались плита, холодильник и буфет. На противоположной стене как раз и висел отрывной календарь. Но все листы из него были вырваны. Остался только клочок картонки прибитый гвоздём к стене. Я снова в тупике. Кто то или что то явно не хотело чтобы я знал какую то наводящую информацию. Но почему?! Какое то странное гнетущее меня изнутри чувство постепенно проникало в моё сознание. Я начал вспоминать подробности содержания моего недописанного романа. И чем глубже я стал вспоминать детали рукописи тем больше я запутывался. Мне даже стало казаться что Алексей Новиков- персонаж моей книги. Похоже я начинаю сходить с ума… Нужно выйти на улицу, прогуляться и немного освежить мой затуманенный разум…


Глава 1. Корни прорастают в стены

Ветер тихо шелестит в листве тёмных силуэтов ещё не опавших октябрьских тополей. Я медленно бреду по старой, теперь уже заброшенной аллее, также как это было 5 лет тому назад. В моей голове неразборчиво всплывают мутные как в тумане воспоминания из моего довольно странного детства. Отец бросил нас с матерью, когда я был ещё совсем маленьким ребёнком, я плохо помню этот день. Но зато я очень хорошо помню как мать потом мне объясняла, почему я рос без отца. Она говорила что всю нашу жизнь пишет «писатель» и с этим ничего не поделаешь .Нужно просто смириться.. Вымышленный образ, которым маленькому мальчику она могла объяснить многие неприятные моменты в нашей жизни. «Это случилось так как уже было написано». Эту фразу я запомнил навсегда. Но я не хотел ни с чем мириться. Может поэтому я ещё в детстве решил что вырасту и тоже стану писателем, чтобы написать свою жизнь такой какой я захочу её видеть. С детства я стал вести дневник, где записывал наиболее значимые жизненные события, но таких событий у меня было не так уж и много, поэтому несколько раз я бросал заполнять дневник, а потом если что то случалось, требующее эмоционального выплеска, продолжал писать его снова. Поэтому к сегодняшнему дню он сохранился. Но представлял собой тетрадь, состоящую из обрывков и абсолютно несвязанных между собой мыслей. Но с недавних пор я возобновил ведение дневника и теперь стараюсь не забывать вести его и обновлять. С чем это связано? –спросите вы. Просто мой новый роман, над которым я сейчас работаю тесно связан с материалом дневника, то есть получается содержит фактическую информацию, происходящую со мной в реальной жизни. Я делаю это для того чтобы потом можно было делать ссылку на реальные события, но прежде всего я делаю это для себя. Потому что иногда я подолгу не выхожу из дома и пишу глава за главой, что последнее время стало приводить к тому что я стал путать, где мой роман, а где реальность, зафиксированная мной в дневнике и для того чтобы в такие моменты совсем не запутаться я стал отмечать почти каждый день в моём дневнике. Когда я окончил школу мать похлопотала о моём зачислении в юридический вуз нашего небольшого городка. Я учился довольно прилежно и закончил учёбу с красным дипломом, который потом положил в верхнюю тумбочку маминого книжного шкафа. Скорей всего он до сих пор там лежит.
Уже на последних курсах университета я стал писать небольшие рассказы, некоторые из них печатались в университетской периодике. Это были в основном небольшие философские этюды о жизни современного поколения с учётом взглядов и опыта прошлых десятилетий. Поэтому Адаму Владимировичу, моему преподавателю истории нравились мои работы и он сам настоял на их публикации. Скорей всего это и послужило началу моей писательской карьеры. Своему новому роману над которым я как раз сейчас работаю я дал недвусмысленное название. Я назвал его «Писатель».
После окончания вуза я продолжал отсылать свои небольшие рассказы в наши городские журналы. Иной раз они печатались, я получал кое-какие деньги за свои статьи и на это и жил. Через пару лет я накопил немного денег и стал снимать небольшую однокомнатную квартиру на окраине города. Квартира находилась на втором этаже трехэтажного дома, очень старого дома. Мне она понравилась, потому что здесь было очень тихо, не людей, ни машин, ни городской суеты. К тому же рядом раскинулся большой парк, где можно было часами гулять черпая вдохновение для работы. Вот тогда то я и решил для себя написать наконец то уже что то по настоящему стоящее.

продолжение следует...
Администратор запретил публиковать записи гостям.
За этот пост поблагодарили: Rude
Время создания страницы: 0.206 секунд